А вы задумывались над тем, что люди часто зря торопятся? В 1990-х, когда мне пришлось гостить в Кишиневе 2,5 года, я как-то по-особенному задумался об этом. Дело в том, что в нашей провинции, городе Бузулук, время идет совершенно по-другому. А еще… У меня есть еще один повод прийти к выводу, что не стоит такое большое значение придавать уходящему времени. Есть один секрет.
Да, краток век. И так досадны упущенья —
С корнями рвущие секунды, что остались
У времени, бегущего назад…
А мы хотим вперёд всё время,
А время…
Что смыслу строить планы,
Витиевато огибающие краткость,
И строить громадьё завалов
На собственном пути
К победе над лукавством?
Ещё один прошёл с успехом —
Как дуновенье был —
Никто и не заметил…
Песочную струю не сдунешь,
Не вытравишь словами впечатленья,
Не скрасишь правдой ложь.
Так что же?
Неужто дверь закрыта?
Открыта, но узка.
А заповедь проста,
Но недоступна
Для чуждого ума.
Зачем же ум травить
С безумцами всё время?
Быстрей босым по полю мчаться,
Чем, умирая,
С хламом целоваться.
А разве же не так бегут?
«Берут от жизни!»
Что же?
Прах.
И верно —
Ведь сюда же возвращаться!
«Давай обнимемся с тобою, прах!»
Вот удовольствие —
Слиясь, скончаться!
Да и с подобными
Не мыслят расставаться.
А если б время шло быстрее —
Мы б умнели?
Конечно.
Здесь первый шаг и опыт повстречались,
И мириады в памяти остались,
Которые подобно ошибались.
Не то же ли история?
Конечно.
Но где же истина?
Ведь всё писали люди.
Под «всё» поставили святое
И срубили
В своём уме последний шанс узнать
Ту истину,
Что позволяет время
В ненадобности не замечать.
Da, scurtă este viața. Și cât de amare sunt pierderile —
Secunde smulse din rădăcini, ce-au mai rămas
Din timpul care aleargă înapoi…
Iar timpul…
La ce bun să clădești planuri
Ce ocolesc cu meșteșug scurtimea vieții,
Și să ridici mormane de poveri
Pe propriul drum
Spre biruința asupra înșelării?
Încă un an a trecut cu izbândă —
A fost ca o adiere —
Și nimeni n-a băgat de seamă…
Nisipul din clepsidră nu-l poți opri,
Amintirile nu le poți șterge prin cuvinte,
Iar minciuna nu se împodobește cu adevăr.
Și atunci?
Oare ușa este închisă?
E deschisă, dar e strâmtă.
Dar de neajuns
Pentru mintea străină de ea.
De ce să-ți otrăvești mintea
Printre nebuni, mereu?
Mai bine să alergi desculț prin câmp,
Decât, murind,
Să îmbrățișezi mormanul de lucruri.
Dar nu așa aleargă oamenii?
„Ia tot ce poți de la viață!”
Și ce rămâne?
Praf.
Și pe bună dreptate —
Căci tot aici ne întoarcem!
„Hai să ne îmbrățișăm, prafule!”
Ce plăcere —
Să pieri contopit cu el!
Iar de astfel de tovarăși
Nici nu vor să se despartă.
Dacă timpul ar curge mai repede,
Am deveni mai înțelepți?
Desigur.
Aici s-au întâlnit primul pas și experiența,
Și au rămas în memorie nenumărate mulțimi
Care au greșit la fel.
Desigur.
Doar oamenii au scris totul.
Sub numele de „tot”
Au așezat ceea ce era sfânt
Și și-au tăiat singuri
Ultima șansă de a cunoaște
Acel adevăr
Care face ca timpul
Să nu mai fie atât de important.
